La valigia di carta

Ho lasciato la mia casa quel giorno, che ancora nell’aria c’era il profumo dei fiori d’arancio. Era nuvoloso quando sono arrivata. Era grigio tutto intorno a me. E i palazzi erano alti, le persone gentili ma frettolose. Si avvicinava la rush hour e io, ancora inconsapevole e ignara, mi aggiravo sola  per le strade di Londra . confusa e stordita, emozionata e schiava dei miei quaranta chili di valigie.

Il traffico. Automobili, bus, il treno, e soprattutto le persone. La sensazione era quella di essere sola in mezzo a tanta gente. Finalmente e purtroppo sola con me stessa. E questa sarebbe stata la sensazione prevalente nei successivi sei mesi. Alla ricerca di cosa , poi, non lo sapevo ancora. Un viaggio a volte lo si fa per trovare se stessi o per perdersi nella folla. Confondersi fino quasi ad essere risucchiati dalla gente. Una metropoli di dodici milioni di abitanti sarebbe stata sufficiente per cercare e perdersi e trovarsi e confondersi e cercare ancora. Senza sosta. Finchè non sarei uscita vittoriosa o perdente.

Non volevo una casa e non l’avevo neanche cercata. Paura di restare sola. E così sono approdata al mio rifugio, ho preso postazione, posato le valigie. Chiusa la porta della stanza dietro di me e sono uscita. . Cercavo per le vie di Londra quello che avevo perso e quello che avrei voluto trovare. E poi mi sono seduta al parco. su una panchina. Ho inspirato un pò di aria mista a smog e mi sono riempita i polmoni di emozione, di incertezza, di solitudine e di libertà.

Nelle immagini:

Repurposed suitcase table- Fernseed

Fernseed

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